Стою на Садово-Каретной, жду любимую женщину, шикую (читаю Шиков). Вдруг подходит джентльмен лет 75, костлявый, беззубый, культурный. Вы, спрашивает, писатель или поэт? Я, грю, литературный работник. Он очень обрадовался. Я, грит, 15 лет помогаю президенту стихами и прозой, а меня не принимают в союз писателей, не признают. Я смутился и признался, что никогда не состоял ни в чём. Он сочувственно цокнул языком и с некоторым разочарованием сказал: ну, побегу дальше в Прозару, может, там помогут.
Прозару сидит, видать, в билдинге Познера, где и ЖЖ, на углу с Дмитровкой.
Его мне Бог послал. Да не переживаю, что не состою, не издаюсь, не презентуюсь. И чтобы не помогал стихами кому ни попадя.